Não abras em vão o livro do mundo (reeditado)

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E se ao abrires o livro
o poema não existir mais,
desaparecida a tinta, a mão
que lhe bateu por coração,
e no corpo dormente,
o ritmo do sangue demais?

E se ao abrires o livro
o poema não existir mais?

E se ao abrires a janela,
ou na sua falta,
a porta da casa, e
te deres conta que o poeta
partiu?

Bem sabes que com ele
vão mares inteiros, os céus naufragados,
vão as margens dos rios, os pilares das pontes,
e os ventos do mundo. Vão as casas
que eram estrelas antes do amanhecer
e vão as letras insignificantes, o tempo
que acontece, vai o tempo inventado
por aqueles que nasceram com asas,

e bem sabes
que com o poeta partem, também
todas as partes do horizonte que já não são além
e com ele os ruídos da manhã, inacabados
como a cama de cinzas que sobram das brasas.


Sem poeta não há escuridão ou amanhecer
nem tão pouco as linhas da mão, da vida,
nem horizontes, o depois, o antes e
nem a letra ou confim, a vela soprada
por aqueles que nasceram com asas.
Parte o homem e com ele o poema
sobram quando muito as ruínas da casa
que já não é mar, onda ou cais
desaparecida a tinta, a mão
que lhe bateu por coração, aconteceu
partiu, disse
“não mais”!

E se ao abrires a janela,
o livro ao mundo, astro corpo de poeta,
lá fora, dentro da manhã
que já não acontece,
o poema não existir mais?

Maio 5, 2011

[breve aparte: a esta reedição, de duplo significado, explicarei mais adiante, aos meus que trago cá dentro, mais detalhadamente...]

[imagem: reprodução de (?), Joel Tjintjelaar]

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