Se por engenho esses ventos, sete ventos

.

Se dessa pedra rubra
se desse objecto sem jeito
se nesse relógio que não se atrasa nem se adianta
como se bordado ao de leve no peito, fosse uma âncora
que por tanto gorgulho tão desfeito que se te fez de razão
e se mostra, e se regula
mostrador e um ponteiro, peso morto
mais leve que o ar, então

esse engenho, essa pedra de grão, não te serve:
deita-a fora, deixa-a parar
renova-a
ou deixa-a caminhar,
ou tão simplesmente, faz da asa uma margem.
Pinta no frio o que sabes do sopro do ar
limpa do fogo o que não te soube arder
e anda, pára, arranca a raiz
[afinal, é desconcertante saber
que o coração também é um pais]
e recolhe dessa cinza esmorecida
onde antes houve fogo, pedra à chuva
um pouco do mar, de verso, de céu refeito
e procura no peito
o vento engenho de aprendiz,
a desajeitada ciência que foi voz, foi um chão
foi uma carta, um sinal, um espinho contrafeito
e dele
na forma do peito, guarda
o que resta, a pedra rubra, sete os ventos
que nos fizeram por igual, e num só se nos condiz
numa só fenda de céu por lapidar,

essa pedra, cântico cor de fogo, vivo engenho
moldado à força,
do pouco da forma onde nos luz alma e não cuidamos entender,
a parte
que dessa pedra rubra se fez ausência, e

mais além, mais perto, em ti
onde me detenho e respiro,
ruína da casa, asa muda quase batendo, que
se dessa pedra, viva carne que se parte
sai envolta em caminho, vai no vento que se faz espaço
raio de sol em desalinho,
então que parta, então que venha
demore o tempo que entender, mas

não se apague cá dentro a linha e traço
o que me resta astro, passo sozinho
pedra rubra por aprender, e então
parto sem querer, mas sendo, ao caminho

vou,
senão definho.

Novembro 16, 2011

[imagem: reprodução de (?), Roi James]

.